El eco del valle

En el regazo esmeralda del mundo, donde las montañas exhalan nubes como suspiros ancestrales, se abría un libro. No era un libro cualquiera, sino uno cuyas páginas parecían tejidas con la misma luz del sol que se filtraba entre las cumbres, dorando la hierba joven. Cada palabra impresa era un eco, una resonancia de las historias silenciosas que el viento peinaba en las laderas.

Allí, sentada sobre el terciopelo del musgo, una conciencia se sumergía en esa tinta que olía a tierra húmeda y a tiempo detenido. No leía sobre reinos lejanos ni dragones imposibles, sino sobre la cadencia secreta del arroyo que serpenteaba en la distancia, un hilo de plata líquida cosiendo el paisaje. Leía el lenguaje mudo de las rocas, guardianas impasibles de milenios, y el crecimiento tenaz de las raíces aferrándose a la promesa de la profundidad.

El aire vibraba con un murmullo casi inaudible, no de voces humanas, sino del polen danzando en haces de luz, del aleteo invisible de un insecto, del corazón palpitante del bosque. Y en las páginas, encontraba el reflejo de esa sinfonía callada. Descubría que cada hoja, cada nube, cada instante de quietud, era una sílaba en el gran poema del universo.

El sol, al iniciar su descenso, teñía las cimas de un naranja melancólico, pero en el corazón del valle, una claridad persistía, alimentada por la certeza encontrada entre líneas. No era una huida del mundo, sino un encuentro más profundo con su esencia. Al cerrar el libro, el sonido fue suave, como el pliegue de un ala. Llevaba consigo no solo las palabras leídas, sino la resonancia del valle entero, la promesa optimista de que, incluso en la quietud, todo está en perpetua y hermosa conversación. El silencio que siguió no estaba vacío, sino lleno de ecos, de historias esperando ser escuchadas, de futuros plegados como páginas aún por abrir.